Ветер подул пронзительнее и сник,
Где-то в ногах отчетливо хрустнул иней…
Кажется, я и правда живу без них,
Даже когда их вижу, болтаю с ними
О мимолетном чем-нибудь, о пустом…
Знать бы, зачем так долго толкутся в ступе
Лица людей, отложенных на потом,
Если «потом» по-прежнему не наступит.
Просто скучаю. Редко, совсем чуть-чуть.
Больше нигде не ноет, не тянет жилы…
Было бы глупо думать, что я хочу,